A ses yeux, nous étions typiquement des frankaouis et il lui suffisait parfois de nous regarder pour rire aux éclats.
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Il tenait à moi comme une vieille habitude, mais je ne lui apportais plus aucune joie.
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Un jour, Camus nous avait dit : « Le bonheur, ça existe, ça compte ; pourquoi le refuser ? En l'acceptant, on n'aggrave pas le malheur des autres ; et même, ça aide à lutter pour eux. Oui, avait-il conclu, je trouve regrettable cette honte qu'on éprouve aujourd'hui à se sentir heureux. »
Pensée de vaincus, pensée vaincue.
Inutile de prétendre intégrer la mort à la vie et se conduire de manière rationnelle en face d'une chose qui ne l'est pas: que chacun se débrouille à sa guise dans la confusion de ses sentiments.
L'homme est libre; mais il trouve sa loi dans sa liberté même.
Dans la même œuvre
Qu'est-ce qu'un adulte? Un enfant gonflé d'âge.
J'aimais la lune, elle me ressemblait et ils l'ont salie.
Ca ne rapproche pas, le téléphone, ça confirme les distances. On n'est pas deux comme dans une conversation puisqu'on ne se voit pas.
C'est tellement extraordinaire d'être soi, justement soi, c'est tellement unique que ça semble naturel d'être unique aussi pour quelqu'un d'autre. Il m'aimait, c'est tout. Et pour toujours puisque ce serait toujours moi.
Atroce contradiction de la colère qui née de l'amour et qui tue l'amour.