Vous avez beau dire et croire que mon âme est dépensée en petite monnaie; je sais bien le contraire, moi! Je sais et je sens que je n'ai pas commencé la vie et qu'il y a en moi des trésors de tendresse et de passion qui n'auront peut-être jamais l'occasion de se répandre.
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Il n'y a d'homme accompli que celui qu'on aime. Il est toujours parfait, celui-là, puisqu'on aime tout en lui !
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Chantez, chantez, poète de ce siècle! Jamais vous ne fûtes si nécessaire à notre génération. Promenez votre caprice dans la tendre et moqueuse antithèse du rire antique et du rire moderne: O fraîcheur du rire! ombre pure! Mystérieux apaisement!
N'avez-vous jamais pleuré d'amour, pour ces blanches étoiles qui sèment les voiles bleus de la nuit?
La mort de l'âme, c'est ce que les hommes du siècle appellent le progrès. Ce progrès destructeur est entré partout. Les églises des pays froids ont adopté les poêles, les tapis, les fauteuils. On se met à l'aise pour prier Dieu.
Les chefs-d'oeuvre ne sont jamais que des tentatives heureuses.
Dans la même œuvre
La délicatesse des idées et la ferveur des sentiments ne sont donc pas la dot céleste des femmes exclusivement.
Le coeur tranquillisé et assaini peut seul concevoir un grand amour et l'entretenir fort, même dans la douleur de l'absence.
La santé, c'est la vie dans sa plénitude et dans sa liberté ! Malades, nous ne voyons pas juste et nous perdons la puissance d'aimer.
L'amour est la fleur de notre vie. Pour qu'elle y croisse splendide et magnifique, il ne faut pas l'encombrer d'herbes folles, ni attirer autour d'elle les petits oiseaux gourmands qui sifflent et sautillent dans les bosquets de Cythère.
Je crois que l'amour est une surprise, et que cela fait partie de ses délices.