C'étaient de ces femmes que n'auraient pas regardées des hommes qui de leur côté auraient fait des folies pour d'autres qui «ne me disaient rien».
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Il est doux quand on a du chagrin de se coucher dans la chaleur de son lit, et là tout effort et toute résistance supprimés, la tête même sous les couvertures, de s'abandonner tout entier, en gémissant, comme les branches au vent d'automne.
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À lire aussi de Marcel Proust
L'esprit a ses paysages dont la contemplation ne lui est laissée qu'un temps.
Swann, lui, ne cherchait pas à trouver jolies les femmes avec qui il passait son temps, mais à passer son temps avec les femmes qu'il avait d'abord trouvées jolies.
«Quoi ! Après tout on s'en fiche?» Mais il avait beau vouloir dire par là qu'après tout on se fichait des conséquences, il est probable qu'il ne s'en fichait pas tant que cela.
On ne trouve jamais aussi hauts qu'on avait espéré une cathédrale, une vague dans la tempête, le bond d'un danseur.
Dans la même œuvre
Il vaut mieux rêver sa vie que la vivre, encore que la vivre ce soit encore la rêver, mais moins mystérieusement et moins clairement à la fois, d'un rêve obscur et lourd, semblable au rêve épars dans la faible conscience des bêtes qui ruminent.
L'espérance est un acte de foi.
Les femmes réalisent la beauté sans la comprendre.
... La flatterie n'est parfois que l'épanchement de la tendresse et la franchise la bave de la mauvaise humeur.
Les paradoxes d'aujourd'hui sont les préjugés de demain.