On voudrait revenir à la page où l'on aime - Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.
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Heureux le sort caché dans une vie obscure !
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Le sublime lasse, le beau trompe, le pathétique seul est infaillible dans l'art. Celui qui sait attendrir sait tout.
Borné dans sa nature, infini dans ses voeux - L'homme est un dieu tombé qui se souvient des cieux.
Comme un lys sur les eaux et que la rame incline - Sa tête mollement penchait sur sa poitrine.
Comme deux rayons de l'aurore, - Comme deux soupirs confondus, - Nos deux âmes ne forment plus - Qu'une âme, et je soupire encore !