Le meilleur de la vie n'est qu'une ivresse ; c'est vers la gloire, la grappe, l'amour et l'or que tendent les espérances de tous les hommes et de toutes les nations.
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Hélas! un coeur saignant d'une blessure intérieure n'a plus rien à redouter des atteintes du dehors: déchu de tout ce qu'il connaît de bonheur, qu'importe dans quel abîme il tombe.
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À lire aussi de George Gordon, lord Byron
La jeunesse fuit, la vie tombe en ruine: l'espérance même nous abandonne; nous n'avons plus le môme culte pour l'amour; il étend ses jeunes ailes et s'envole avec la brise, et le linceul de la tendresse est le dernier adieu de l'amour.
Douce est la vengeance - surtout pour les femmes.
Le souvenir du bonheur n'est plus du bonheur, le souvenir de la douleur est de la douleur encore.
Ce que nul ne partage avec nous nous est insupportable ; le bonheur lui-même nous serait douloureux à porter seuls.
Dans la même œuvre
Les coeurs tendres sacrifient volontiers à l'amour, mais ils ne lui sont jamais entièrement acquis : ils sont trop timides pour partager tous ses périls, trop doux pour attendre ou braver le désespoir.
Ce que nul ne partage avec nous nous est insupportable ; le bonheur lui-même nous serait douloureux à porter seuls.