Je ne ris point du malheur des familles; je dis que la poésie est la plus douce des souffrances, et qu'elle aime ses soeurs.
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Et qu'il vente ou qu'il neige, - Moi-même chaque soir, - Que fais-je, - Venant ici m'asseoir ? - Je viens voir à la brune, - Sur le clocher jauni, - La lune, - Comme un point sur un i.
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Je ne sais où va mon chemin, Mais - Je marche mieux quand ma main serre la tienne.
J'abonde dans votre sens, et je vous dis: Aimer, c'est se donner corps et âme.
Heureux, trois fois heureux, l'homme dont la pensée - Peut s'écrire au tranchant du sabre ou de l'épée!
A l'âge où le coeur est riche, on n'a pas les lèvres avares.