... la plus haute forme de vertu, la seule que je supporte encore: la ferme détermination d'être utile.
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Et jamais plus il ne reparla de cet aveu. Il était difficile de savoir s'il était singulièrement fin, ou seulement très lourd.
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À lire aussi de Marguerite Yourcenar
Les livres divaguent et mentent comme les hommes...
Je ne me querelle plus avec les médecins; leurs sots remèdes m'ont tué; mais leur présomption, leur pédantisme hypocrite est notre oeuvre: ils mentiraient moins si nous n'avions pas si peur de souffrir.
Il en allait des figures assumées par l'esprit comme de ces grandes formes nées de l'eau indifférenciée qui s'assaillent ou se relaient à la surface du gouffre ; chaque concept s'affaissait finalement dans son propre contraire, comme deux houles qui se heurtent s'annihilent en une seule et même écume blanche. Zénon regardait fuir ce flot désordonné, emportant comme des épaves le peu de vérités sensibles dont nous nous croyons sûrs.
Il était de ces hommes qui ne cessent pas jusqu'au bout de s'étonner d'avoir un nom, comme on s'étonne en passant devant un miroir d'avoir un visage, et que ce soit précisément ce visage-là.
Dans la même œuvre
Peu de bipèdes depuis Adam ont mérité le nom d'homme.
Qui serait assez insensé pour mourir sans avoir fait au moins le tour de sa prison?
On n'est bien que libre, et cacher ses opinions est encore plus gênant que de couvrir sa peau.
Qu'est l'erreur, et son succédané le mensonge ... sinon une sorte de Caput Mortuum, une matière inerte sans laquelle la vérité trop volatile ne pourrait se triturer dans les mortiers humains?
Vaut-il la peine de s'évertuer durant vingt ans pour arriver au doute, qui pousse de lui-même dans toutes les têtes bien faites?