A la Sainte-Barbe, - Soleil peu arde.
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En août, le vent est fou.
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On revient toujours à ses premières amours.
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Il n'est si gentil mois d'avril - Qu'il n'ait son chapeau de grésil.
Eau de Saint-Jean - Peu de vin et peu de grain.
Dans la même œuvre
Dure l'hiver jusqu'à ce que fleurisse le saule.
Là où il y a de la gène, il n'y a pas de plaisir.
Au mois de février, - Chaque bête cherche son pareil.
Horizon pas net, reste à la buvette.
Quand les mouettes ont pied, il est temps de virer.