Chante à ton baudet, il te fera un pet.
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De gaieté vigneron, vide vingt fois ton verre, - Lorsque les pluies en mars inondent la terre.
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A la Saint-Etienne, - Chacun trouve la sienne.
Pour la Sainte-Cécile, - Chaque fève en fait mille.
Les poussins du mois d'avril, - Sur la gerbe font leur nid.
La parole n'est pas un moineau; - Une fois envolée, tu ne la rattraperas plus.
Dans la même œuvre
Dure l'hiver jusqu'à ce que fleurisse le saule.
Là où il y a de la gène, il n'y a pas de plaisir.
Au mois de février, - Chaque bête cherche son pareil.
Horizon pas net, reste à la buvette.
Quand les mouettes ont pied, il est temps de virer.