Le monosyllabe a une étrange capacité d'immensité: mer, nuit, jour, bien, mal, mort, oui, non, Dieu, etc.
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Contempler est une révélation; souffrir en est une autre.
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À lire aussi de Victor Hugo
Je viens à vous, Seigneur, confessant que vous êtes - Bon, clément, indulgent et doux, ô Dieu vivant! - Je conviens que vous seul savez ce que vous faites - Et que l'homme n'est rien qu'un jonc qui tremble au vent.
A vingt ans, les illusions; à cinquante les préjugés.
Les lettrés, les érudits, les savants, montent à des échelles ; les poètes et les artistes sont des oiseaux.
Ce siècle est à la barre et je suis son témoin.
Dans la même œuvre
La femme a une puissance singulière qui se compose de la réalité de la force et de l'apparence de la faiblesse.
La vraie philosophie détourne des religions et pousse à la religion.
La volonté aboutit à un ajournement, l'utopie; la science aboutit à un doute, l'hypothèse.
L'idée sans le mot serait une abstraction.
L'oisiveté est le plus lourd des accablements.