Mon corps, depuis quelques années, est devenu une porte de frigo. On ouvre, on ferme, on en prend un peu, on remet autre chose, chacun se sert en somme.
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Chaque être porte son absent comme chaque corps traîne son ombre.
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C'est beau, la France, à la vitesse d'un train.
Avec moi, la loi de Murphy accède au stade supérieur. La tartine, chez moi, ne se contente pas de tomber sur le côté où la confiture est étalée. Elle tombe quand je suis habillée en blanc. Finit sa course sur mes chaussures neuves. Le sucre attire une abeille. Qui me pique. Je fais une allergie.
On peut se laisser choir ou faire le saut de l'ange. Être boiteux ou devenir un flamant rose. Sur ses jambes fragiles, tenir en équilibre avec grâce par le pouvoir de l'esprit, un humour décapant et le courage de rester soi.
L'espoir est ce qui est le plus dur à tuer chez une femme amoureuse.
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La nostalgie d'un être est une maladie bien réelle, et la chair métaphorise avec subtilité ce que l'esprit refuse de voir.