On a tous nos cicatrices, certaines sont à l'extérieur et se voient, d'autres à l'intérieur et invisibles.
❧
Chaque homme a son secret, sa petite vilénie qui, bien exploitée, en fait un serviteur ou un allié.
◆
À lire aussi de Katherine Pancol
Le monde est dangereux. Non pas tant à cause de ceux qui font le mal, mais à cause de ceux qui regardent et laissent faire...
L'amour, c'est un attrape-couillon qu'on a inventé pour vendre des livres, des journaux, des crèmes de beauté, des places de cinéma. En réalité, c'est tout sauf romantique.
Le bonheur, songea-t-elle, est fait de petites choses. On l'attend toujours avec une majuscule, mais il vient à nous sur ses jambes frêles et peut nous passer sous le nez sans qu'on le remarque.
L'amour est une denrée étrange. Trop d'amour étrangle. Pas d'amour détruit.
Dans la même œuvre
Elle ne savait qu'aimer. Elle ne savait pas se faire aimer. C'étaient deux choses bien différentes.
Pourquoi aime-t-on toujours les hommes qui vous repoussent, qui vous traitent mal, pourquoi n'est-on pas émue par un homme qui se traîne à nos pieds?
Je fais de la figuration dans ma propre vie.
Dès qu'on aime quelqu'un, faut-il obligatoirement souffrir? Est-ce la rançon à payer? Elle ne savait qu'aimer. Elle ne savait pas se faire aimer. C'était deux choses bien différentes.
On ne se marie pas que pour le meilleur, on se marie pour les erreurs, les faiblesses, les mensonges, les dérobades.