Il sentit tout à coup un son insouciant et léger frapper à la cloison de son oreille. Un autre suivit, puis un autre, et un à un les battements doux et profonds des cloches d'une chapelle lointaine arrivèrent à lui.
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Chaque artiste semble ainsi comme le citoyen d'une patrie inconnue, oubliée de lui-même, différente de celle d'où viendra, appareillant pour la terre, un autre grand artiste.
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À lire aussi de Marcel Proust
En France on donne à toute chose plus ou moins britannique le nom qu'elle ne porte pas en Angleterre.
Nous sommes tous obligés, pour rendre la réalité supportable, d'entretenir en nous quelques petites folies.
Un homme qui a oublié les belles nuits passées au clair de lune dans les bois souffre encore des rhumatismes qu'il y a pris.
Le moi de l'écrivain ne se montre que dans ses livres.
Dans la même œuvre
Morel avait beau jouer merveilleusement les sons que rendait son violon me parurent singulièrement perçants, presque criards. Cette âcreté plaisait et, comme dans certaines voix, on y sentait une sorte de qualité morale et de supériorité intellectuelle.
D'ailleurs, le jour où on reçoit tous les souverains, on n'invite pas sa concierge.
Son regard étroit et velouté se fixait, se collait sur la passante, si adhérent, si corrosif, qu'il semblait qu'en se retirant il aurait dû arracher la peau.
Agir est autre chose que parler, même avec éloquence, et que penser, même avec ingéniosité.
Ce langage qui était un ambigu précieux des choses de l'art et du monde.