Aimer c'est amener le hasard d'une rencontre dans le registre de l'éternité.
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Certaines femmes sont venues sur terre pour donner, en plus de la vie, de l'amour et de l'attention, cette denrée rare à toute époque: leur temps.
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L'amour parfume les souvenirs des hommes et des femmes, il enchante de son souffle chaque aspiration de nos poumons. L'amour est exaltation du temps présent, notre délectation atavique pour l'éternité.
L'amour, ce n'est pas une histoire de perfection, c'est brut de décoffrage, une forme imparfaite boursouflée de scories.
Lorsque je pense à l'enfant, ce n'est pas le regret qui s'impose, mais quelque chose de plus mortel.
L'amour, le luxe... Ce n'est pas rien. Ne pas aimer est la règle, c'est l'amour qui est l'exception.
Dans la même œuvre
L'amour d'une femme ne peut être qu'un puits sans fond, un insondable gouffre d'attentions, de tendresse, de gestes rassurants.
L'amour est cette insoutenable innocence d'éprouver pour quelqu'un un sentiment absolu tout en sachant nos vies provisoires et notre choix faillible.
L'amour, le luxe... Ce n'est pas rien. Ne pas aimer est la règle, c'est l'amour qui est l'exception.
L'amour est cette île perdue dans le vaste monde que découvrent, un jour ou jamais, les amants.
On ne croit plus en rien, et les rêves, pareils aux globules blancs, ne parviennent plus à endiguer la réalité. Ils ont beau se multiplier à toute vitesse, le jour, la nuit, les chagrins sont les plus forts, surtout quand la mélancolie s'en mêle.