L'extrême sensibilité est la clé qui ouvre toutes les portes mais elle est chauffée à blanc et brûle la main qui la saisit.
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C'est curieux comme on est avec les morts : d'abord on jette dessus plein de bruits, de prières et de cris, ensuite on les recouvre sous des pelletées de silence.
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Je ne peux rien sur ma vie. Surtout pas la mener.
Dieu, mon petit bonhomme, c'est aussi simple que le soleil. Le soleil ne nous demande pas de l'adorer. Il nous demande seulement de ne pas lui faire obstacle et de le laisser passer, laisser faire.
L'écriture est une mendiante qui donne une pièce en or à chaque passant.
... il y a quelque chose de calmant dans la philosophie, une manière de parler du vivant comme si on était déjà mort ...
Dans la même œuvre
C'est curieux comme on est, avec les morts: d'abord on jette dessus plein de bruits, de prières et de cris, ensuite on les recouvre sous des pelletées de silence. Dans les deux cas on ne veut rien en voir.