Au fond de moi-même un trésor sommeille - Dont j'ai les clefs, seul, en ma main... - Ivrogne, ta sagesse m'émerveille : - La vérité dort dans le vin !
❧
Avant, après moi, les guerriers défilent, - Longtemps ma Patrie encor souffrira, - En ta messe basse, ô ma douce amie, - O ma claire épouse, il t'en souviendra !
◆
À lire aussi de Aleksandr Aleksandrovitch Blok
L'inspiration naît du silence.
L'art, c'est le pressentiment de la vérité.
Tout cela est passé, passé, passé: - Des jours le périple est parachevé. - Quel est le mensonge ou quelle est la force, - O passé, qui peut te faire renaître?
Combre soir - Neige blanche, - Et le vent, le vent... - On titube dans le noir. - Par le monde blanc - Seul, le vent!
Dans la même œuvre
Nul coeur ne saurait goûter de repos, - La nue ne s'est pas sans cause assombrie, - L'armure est pesante avant les assauts, - Ton heure a sonné, sache-le... et prie...