Le plus timide bourgeon est la preuve qu'il n'y a pas de mort réelle.
Voir un monde dans un grain de sable - Et un Ciel dans une Fleur sauvage - Tenir l'Infini dans la paume de la main - Et l'éternité dans une heure.
Celui qui met en doute ce qu'il voit, - Quoi que tu puisses faire, il ne croira jamais. - Si le soleil et la lune avaient des doutes, - Aussitôt leur lumière s'éteindrait.
Sois toujours prêt à dire ton opinion, et le lâche t'évitera.
Le Bien est le passif qui obéit à la Raison. Le Mal est l'actif qui naît de l'Energie. - Le Bien, c'est le Ciel. Le Mal, c'est l'Enfer.
Un pleur est une force animée d'Esprit; - Un soupir, dans les mains des Anges c'est un glaive; - L'amer gémissement du martyr qu'on torture, - Le Tout-Puissant en fait la flèche de son arc.
Ma mère me mit au monde dans le désert du Sud - Et je suis noir. Hélas! mon âme est blanche; - Le petit Anglais, il est blanc comme un ange, - Mais moi je suis noir, comme si j'étais privé de lumière.
A l'oiseau le nid; à l'araignée la toile; à l'homme l'amitié.
Celui dont le visage est sans rayons ne deviendra jamais une étoile.
Le chemin de l'excès mène au palais de la Sagesse.
Yeux, de feu; narines, d'air; bouche, d'eau; barbe, de terre.
La Prudence est une riche et laide vieille fille à qui l'incapacité fait la cour.
La culture trace des chemins droits; mais les chemins tortueux sans profit sont ceux-là mêmes du génie.
Dans le temps des semailles, apprends; dans le temps des moissons, enseigne; en hivers, jouis.
Conduis ton char et ta charrue par-dessus les ossements des morts.
Livre de comptes, toise et balance - garde cela pour les temps de disette.
L'oiseau ne vole jamais trop haut, qui vole de ses propres ailes.
C'est avec les pierres de la Loi qu'on a bâti les prisons et avec les briques de la religion, les bordels.
Renard pris n'accuse que le piège.
Evidence d'aujourd'hui, imagination d'hier.
L'aigle jamais n'a perdu plus de temps, qu'en écoutant les leçons du corbeau.
Celui-là seul connaît la suffisance, qui d'abord connut l'excès.
Si d'autres n'avaient pas été fous, c'est nous qui devrions l'être.
Pour créer la moindre fleur, des siècles ont travaillé.
Tel l'air à l'oiseau, ou la mer au poisson, le mépris à qui le mérite.
Œuvres de William Blake
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