La poésie, c'est comme le radium; pour en obtenir un gramme, il faut des années d'effort.
Auteur
Vladimir Vladimirovitch Maïakovski
La joie est un escargot rampant. Le malheur un coursier sauvage.
Plus l'objet ou l'évènement sont grands, plus doit être grand le recul.
Ecoutez! Puisqu'on allume les étoiles, c'est qu'elles sont à quelqu'un nécessaires? c'est qu'il est indispensable, que tous les soirs au-dessus des toits se mette à luire seule au moins une étoile?
Pourquoi même le sucre tout blanc-blanc doit fabriquer le Nègre noir?
La Poésie est une industrie. Des plus difficiles, des plus compliquées, mais industrie quand même.
Minuit accourant un couteau à la main a rattrapé a égorgé la douzième heure dehors.
L'univers dort l'oreille énorme posée sur sa patte nuitée d'étoiles.
Puisqu'on allume les étoiles, c'est qu'elles sont à quelqu'un nécessaires ? c'est qu'il est indispensable, que tous les soirs au-dessus des toits se mette à luire seule au moins une étoile ?
Le canot de l'amour se brise contre la vie courante.