La joie est un escargot rampant. Le malheur un coursier sauvage.
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Le canot de l'amour se brise contre la vie courante.
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La Poésie est une industrie. Des plus difficiles, des plus compliquées, mais industrie quand même.
Pourquoi même le sucre tout blanc-blanc doit fabriquer le Nègre noir?
Puisqu'on allume les étoiles, c'est qu'elles sont à quelqu'un nécessaires ? c'est qu'il est indispensable, que tous les soirs au-dessus des toits se mette à luire seule au moins une étoile ?
La poésie, c'est comme le radium; pour en obtenir un gramme, il faut des années d'effort.