Jour après jour, il sculptait sa vie avec la patience de l'artisan qui sait que dans les objets les plus simples on trouve aussi de la belle ouvrage.
Auteur
Tonino Benacquista
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Qui avait décrété qu'il fallait choisir entre l'exaltation et la mort lente? Qui s'était à ce point pris pour Dieu en affirmant que Dieu vomissait les tièdes?
Une victime, c'est un peu le contraire d'un rebelle. On n'aime pas entendre parler des victimes. Elles sont le miroir d'une mauvaise conscience, leur douleur est gênante, et leur cri insupportable.
Nous sommes faits de l'étoffe de nos rêves !
L'adultère est l'épicentre de l'amour. C'est ce qui rend passionnant l'amour légitime et donne tant de prix à l'être aimé.
L'adultère est la part brûlante des couples comme l'enfer est celle d'une bibliothèque.
Ecoutez avec beaucoup d'attention le discours de ceux qui défendent la fidélité à tous crins. Vous y entendrez les grésillements de la trouille, peut-être les grincements de la frustration, en tout cas vous sentirez toute la résignation qu'il y a au bout.
Pourquoi ce besoin de la justice des hommes quand on voit ce qu'ils en font ?
Quand trois personnes vous admirent au grand jour, deux autres vous haïssent dans l'ombre.
L'odorat a mille fois plus de mémoire que tout autre sens, et chacun de nous, pour peu qu'il retrouve la réplique exacte d'une senteur du passé, revivra, fulgurant, un moment d'exception.
Le cinéma construit notre mémoire, la télé ne fabrique que de l'oubli.
Hormis Dieu et les scénaristes, vous connaissez d'autres boulots où l'on façonne les destins ?
En général, les filles pensent que rien ne vaut un bon conflit pour se prouver qu'un amour existe.
Un regard peut être aussi violent qu'un parfum, il vous ramène tant d'années en arrière, quand tout est possible, quand on est encore acteur de ce monde, quand le rêve est à portée de main.
Les vieux c'est comme les enfants, on s'inquiète de les voir traîner après la tombée de la nuit. On redoute de les voir s'effondrer, incapables de se souvenir de leur propre adresse.
Mais que l'on soit l'inviteur ou l'invité, on en revient toujours à ce que disait Jean-Paul Sartre : l'enfer c'est les hôtes.
Mon père est une joyeuse ruine qui ne voit aucune raison pour que ça change. A moins qu'il ne se soit mis lui-même hors de portée. Comment savoir ?
Il supportait de plus en plus mal qu'on ne voie en lui un futur obèse au QI inférieur à celui d'une huître de l'Oyster Bar, prêt à tout sacrifier à son dieu dollar, un être inculte qui se pensait autoriser à régner sur le reste du monde.
Le beurre imprègne les tissus, il bouche, il durcit, il sédimente, ça vous fait l'aorte comme une crosse de hockey. L'huile d'olive vous effleure l'intérieur et file, en ne laissant derrière elle que son parfum.
Pourquoi préfère-t-on les histoires de vengeance aux histoires de pardon ? Parce que les hommes ont une passion pour le châtiment.
Mais le bonheur, c'est connu, ne songe qu'à fuir dès qu'il entend son nom.