Je ne pense jamais à la mort autrement que furtivement, ce dont elle a l'air de se contenter, ce qui la flatte sans doute, et peut être même ce qui la fait rire, puisque jamais, elle le sait bien, je ne serai assez véloce pour elle.
Amoureux, on le dit, ne fait que des bêtises.
Oh, mes frères, les émotions ne vieillissent pas! Désormais, c'est comme si tout avait lieu en même temps, pour moi.
Avez-vous remarqué comme nos proches nous en veulent quand on est heureux à l'écart d'eux?
Le soleil, les ombres, les arbres, même les odeurs: rien n'est pareil aujourd'hui. Jos, surtout. Jos est encore plus beau, plus fort, plus proche.
Le bonheur est une joie secrète qui se vit comme en songe.
Le soir tombait. Une poignée d'étoiles crépitaient déjà entre les branches. Pas de lune. Par les fenêtres ouvertes s'engouffrait le soir mouillé: ça sentait la sève de saule et le caillou froid.
Elle rit et j'aime tellement l'entendre rire que je capture son rire pour me donner confiance, courage.
L'amour. Quelle dépossession!
La vie est un conte de fées qui perd ses pouvoirs magiques lorsque nous grandissons.
On ne peut pas savoir de quoi est fait le noyau de l'autre, de quelle mystérieuse façon il arrive à tirer remède du poison que, comme chacun, il a bu.
Vous avez la vie sauve, l'air, le vent, la rivière verte, le ciel bleu, le temps et même l'espoir de sortir du temps! Vous êtes vivante!
Tous ceux qui aiment ou qui sont aimés savent bien qu'ils peuvent disparaître trop tôt.
Notre drôle de tendresse n'a pas plus de raison d'être que la mousse sur ce galet, que le noir de cette nuit, que le bleu clair sur l'aile de la sarcelle.
Le bonheur est comme un papillon: il vole sans jamais regarder en arrière.
Ce serait donc ça le plaisir ? La tendresse et les muscles mêlés, ensemble, se liant et déliant ?
Œuvres de Robert Lalonde