C'est notre grande maladie de parler pour ne rien voir.
Ceux qui croient avoir trouvé la paix, ce n'est souvent que par défaut d'amour.
Chaque fois que l'aube paraît, le mystère est là tout entier.
Comme la magie, la poésie est noire ou blanche, selon qu'elle sert le sous-humain ou le surhumain.
Dieu est nommé pour le seul être que l'on puisse adorer en soi sans être enchaîné par l'orgueil.
L'homme ne peut pas vivre sans feu, et l'on ne fait pas de feu sans brûler quelque chose.
La nuit de vérité nous coupe la parole.
La véritable nuit est dans le coeur des fleurs, des grandes fleurs noires qui ne s'ouvrent pas.
Le hasard est plus docile qu'on ne pense. Il faut l'aimer. Et dès qu'on l'aime, il n'est plus hasard, ce gros chien imprévu dans le sommeil des jeux de quilles.
Mâle le Non, il regarde la femelle.
Ne cesse pas de reculer derrière toi-même.
Si le soleil ne s'éteint pas sur mes Etats, c'est que mon règne est d'un seul jour.
Tout poème naît d'un germe, d'abord obscur, qu'il faut rendre lumineux pour qu'il produise des fruits de lumière.
Il y a des batailles aériennes d'ondes qui ... tourbillonnent entre ciel et terre comme le regret indestructible du suicidé qui à mi-chemin de sa chute du sixième étage, soudain ne voudrait plus mourir.
La véritable nuit est dans le coeur des fleurs, des grandes fleurs noires qui ne s'ouvrent jamais.
Même pas moyen d'être saoul. Pourquoi boire donne-t-il soif? Comment sortir de ce cercle?
On ne supprime pas la faim en ôtant l'estomac - mais en donnant à manger.
Personne ne fit de discours sur sa tombe. Personne n'avait soupçonné qui il était. Et qui sait ? lui-même non plus peut-être. C'était pourtant un bien puissant magicien.
Visible, nous le verrions le poète voyant, il nous verrait et nous pâlirions dans nos pauvres ombres, nous lui en voudrions d'être si réel, nous les malingres, nous les gênés, nous les tout-chose.
Œuvres de René Daumal