Il y a pire qu'un garçon qui vous déteste: un garçon qui vous aime.
Peut-on voler le bonheur ? Ou est-ce une supercherie humaine de plus ?
Parfois, ça me tue, la façon dont les gens meurent.
Les flammes orange saluèrent la foule tandis qu'elles dévoraient le papier et les caractères d'imprimerie. Les mots en feu étaient arrachés à leurs phrases.
Peut-on voler le bonheur ? Ou est ce une supercherie de plus ?
Parfois, j'arrive trop tôt. Je me précipite, et certaines personnes s'accrochent à la vie plus longtemps que prévu.
Deux semaines pour changer le monde et quatorze jours pour le détruire.
Preuve à nouveau que la nature humaine est pétrie de contradiction. Le bien et le mal en proportions égales. Ajoutez juste un peu d'eau.
Comme beaucoup de malheurs, cela commença avec l'apparence du bonheur.
Parfois, je me dis que mon papa est un accordéon. Quand il respire et me regarde en souriant, j'entends les notes.
Alors j'ai compris que l'homme le plus formidable qui se soit penché sur moi, ce n'est pas un homme.
J'aurai voulu lui demander comment la même chose pouvait être à la fois si laide et si magnifique, et ses mots et ses histoires si accablants et si étincelants.
Faites-moi confiance. Je peux vraiment être enjouée. Je peux être aimable. Affable. Agréable. Et nous n'en sommes qu'aux «A». Mais ne me demandez pas d'être gentille. La gentillesse n'a rien à voir avec moi.
J'ai détesté les mots et je les ai aimés, et j'espère en avoir fait bon usage.
Comment ne pas aimer un homme qui non seulement remarque les couleurs, mais en parle.
J'aurai aimé lui expliquer que je ne cesse de surestimer et de sous-estimer l'espèce humaine, et qu'il est rare que je l'estime tout simplement.
Il me touche, ce gamin. A chaque fois. C'est son seul défaut. Il me fend le coeur. Il me fait pleurer.
Sa tartine de confiture restait dans son assiette, à moitié entamée, avec la marque en croissant de ses dents, tandis que la musique regardait Liesel dans les yeux. Je sais que la formule est bizarre, mais c'est ainsi qu'elle le ressentait.
Ceux qui n'ont rien ne cesse de se déplacer, comme si leur sort pouvait être meilleur ailleurs. Ils préfèrent ignorer qu'au terme du voyage ils vont retrouver sous une nouvelle forme le vieux problème, ce membre de la famille qu'on redoute d'embrasser.
Cette rue de la ville était noire de monde, mais l'étranger se sentait aussi seul que si elle avait été vide.
Œuvres de Markus Zusak