J'aurai voulu lui demander comment la même chose pouvait être à la fois si laide et si magnifique, et ses mots et ses histoires si accablants et si étincelants.
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J'aurai aimé lui expliquer que je ne cesse de surestimer et de sous-estimer l'espèce humaine, et qu'il est rare que je l'estime tout simplement.
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Parfois, ça me tue, la façon dont les gens meurent.
Sa tartine de confiture restait dans son assiette, à moitié entamée, avec la marque en croissant de ses dents, tandis que la musique regardait Liesel dans les yeux. Je sais que la formule est bizarre, mais c'est ainsi qu'elle le ressentait.
Parfois, je me dis que mon papa est un accordéon. Quand il respire et me regarde en souriant, j'entends les notes.
Parfois, j'arrive trop tôt. Je me précipite, et certaines personnes s'accrochent à la vie plus longtemps que prévu.
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Il y a pire qu'un garçon qui vous déteste: un garçon qui vous aime.
Peut-on voler le bonheur ? Ou est-ce une supercherie humaine de plus ?
Parfois, ça me tue, la façon dont les gens meurent.
Les flammes orange saluèrent la foule tandis qu'elles dévoraient le papier et les caractères d'imprimerie. Les mots en feu étaient arrachés à leurs phrases.
Peut-on voler le bonheur ? Ou est ce une supercherie de plus ?