Le rêve ne suffit plus. Il faut le bal. Il faut la voix de l'homme à son oreille. Il approche, il est près d'elle avec la joie dans ses bras. Ce n'était plus une nostalgie.
Un train filant en sens inverse raie brusquement la vitre d'un long ruban de visages à peine entrevus, sans cesse renouvelés, de plus en plus brouillés, jette mille couleurs, passe vite et disparaît.
Comment contenir la joie dans le silence, quand le coeur bat trop fort?
Elle a fermé la porte de sa chambre, et c'est là, le commencement. Parce qu'avant, elle ne la fermait jamais. La porte restait comme ça ouverte et alors on faisait la conversation, le soir et le matin avant de se lever.
Tous les Corses vous diront qu'ils ont le mal du pays, un mal nostalgique et intense qui ne les quitte pour ainsi dire pas. Ils vous diront que loin de leur île, ils sont les éternels bannis, déracinés, expatriés.
Œuvres de Marie Susini