D'où vient l'amour? D'où vient le sentiment amoureux? Du présent, ou du passé? De ce que le corps éprouve et dont il est irradié, ou de ce dont il a manqué et après quoi il ne cesse de courir?
Auteur
Laurence Tardieu
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Ce n'est pas parce que je m'en vais plus tôt que d'autres que je perds quelque chose d'important. Je rends grâce, au contraire, de connaître ces instants. L'éternité n'est pas dans le temps, elle est dans la profondeur. Dans son vertige.
Les enfants savent tout très jeunes. Ils savent la gravité, la peur, l'abandon. Ils savent le bonheur, aussi; la plénitude. Plus tard, l'expérience ne fait que confirmer les manques et les promesses.
Quels sont les êtres assez fous, assez idéalistes, pour ne pas vouloir gagner, dans un monde où seuls les gagnants ont une place?
On a besoin, au cours de ce cheminement intérieur, de se remémorer les moments heureux, pour ne pas douter d'avoir aimé, d'avoir été aimé. Se souvenir, c'est ça aussi : être certain d'avoir été en vie.
Je ne savais pas aimer hors de toi, toi que pourtant je ne parvenais pas à atteindre.
Savoir qu'on regarde pour la dernière fois une chose qu'on a aimée rend cette chose unique, d'une tristesse et d'une beauté infinies.
On est aussi vulnérable, aussi éphémère que les autres. Notre vie n'a pas davantage de valeur.
J'ai peur de vous revoir, mais comme j'en suis heureuse.
Ce qui se passe entre nous, n'a pas besoin de mots pour se dire. Ce qui se passe entre nous dévore tous les mots.
Quand bien même on s'est efforcé du contraire : le passé vit en nous. Masse informe tapie au plus profond de soi, qu'on pourrait croire endormie mais qui veille.