Ce ne sont pas les autres qui nous infligent les pires déceptions, mais le choc entre la réalité et les emballements de notre imagination.
Auteur
Hélène Grémillon
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Ne cherche jamais à te faire aimer des gens comme tu voudrais qu'ils t'aiment, ce n'est pas ça, le véritable amour. Il faut accepter que les gens t'aiment à leur manière.
On peut cacher son malheur au milieu de gens malheureux, pas au milieu de gens heureux.
En prétendant sauver la femme de l'esclavage de la maternité, l'avortement lui impose une autre forme d'esclavage : sa culpabilité. Plus que jamais, la maternité devient notre seul fait ou méfait.
J'ai toujours pensé que les secrets doivent mourir avec ceux qui les ont portés.
Les erreurs naissent souvent de certitudes.
En amour ma chérie, il faut rien demander, rien quémander. Ne cherche jamais à te faire aimer des gens comme tu voudrais qu'ils t'aiment, ce n'est pas ça, le véritable amour. Il faut accepter que les gens t'aiment à leur manière.
Le café n'empêche que les gens heureux de dormir, les autres, ce n'est pas le café qui les empêche de dormir.
Je ne savais pas encore que le chant était pareil au rire, et qu'on pouvait tout y mettre, même la mélancolie.
On ne peut pas reprocher à la vie de vous reprendre ce que vous ne regardiez plus.
On ne pense jamais à ces femmes qui ont vu leur mari partir à la guerre avec le plus grand soulagement, elles existaient pourtant, et j'en fus.
La grossesse, pour les hommes, c'est d'abord le corps d'une femme qui leur échappe.
Les confidences sont une marque d'amour ou d'amitié à manier avec dextérité, tout le monde n'est pas prêt à les recevoir.
Il faut absolument qu'ils achètent la maison, eux ou d'autres je m'en fous, mais il faut que quelqu'un l'achète. Je n'en veux pas et Pierre non plus, un endroit où le moindre souvenir rappelle les morts n'est pas un endroit pour vivre.
Mais pour Camille, j'aurais tout fait. Combien de nuits je me suis réveillée, l'amour de cet enfant ancré dans la gorge, si vivant, si tenace, que je ne pouvais plus me rendormir ?
Maman me manquait beaucoup à moi aussi, moi aussi j'aurais aimé savoir ce qu'elle avait ressenti quand j'étais dans son ventre, moi aussi je me sentais seule.
Perdre sa mère à quelques jours de le devenir est un terrible exil.
On ne se repaît pas d'un enterrement comme d'un mariage. On ne parle ni des tenues, ni des chapeaux, ni de la beauté des unes, ni du mauvais goût des autres. On ne commente pas les invités ailleurs que dans son for intérieur.
C'est mathématique, plus on a d'ennemis - tout du moins, plus on s'en considère - moins la détestation qu'on leur porte est virulente. Malgré tout ce qu'on veut bien dire, la haine comme l'amour ne sont pas inextinguibles.
J'essayais de ne pas céder à la panique. Celui qui écrivait ces lettres souhaitait visiblement me faire croire qu'il parlait de moi. Mais qui pouvait vouloir me faire ça ?
Si à deux ans moins quelques jours, on ne sait pas que l'on rencontre l'amour, à vingt ans moins quelques jours, on sait quand il meurt.
Les rumeurs de village sont impénétrables, comme le téléphone arabe auquel Camille me demandait de jouer enfant, on ne sait jamais à partir de qui la vérité se déforme.
Dans chaque conflit, il y a toujours, au moins, quelques secondes où les rivaux sont d'accord, et si, à ce moment opportun, ils s'en ouvraient l'un à l'autre au lieu de continuer de se renifler, une entente inespérée, pourrait en résulter.
Le propre d'un mensonge, c'est d'être découvert, démasqué, pas de devenir une vérité définitive, inébranlable, insoupçonnable.
Les saisons ne sont pas les mêmes partout. Les êtres humains, si.