Le propre d'un mensonge, c'est d'être découvert, démasqué, pas de devenir une vérité définitive, inébranlable, insoupçonnable.
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Mais pour Camille, j'aurais tout fait. Combien de nuits je me suis réveillée, l'amour de cet enfant ancré dans la gorge, si vivant, si tenace, que je ne pouvais plus me rendormir ?
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À lire aussi de Hélène Grémillon
On ne peut pas reprocher à la vie de vous reprendre ce que vous ne regardiez plus.
Dans chaque conflit, il y a toujours, au moins, quelques secondes où les rivaux sont d'accord, et si, à ce moment opportun, ils s'en ouvraient l'un à l'autre au lieu de continuer de se renifler, une entente inespérée, pourrait en résulter.
Si à deux ans moins quelques jours, on ne sait pas que l'on rencontre l'amour, à vingt ans moins quelques jours, on sait quand il meurt.
Les rumeurs de village sont impénétrables, comme le téléphone arabe auquel Camille me demandait de jouer enfant, on ne sait jamais à partir de qui la vérité se déforme.
Dans la même œuvre
Ce ne sont pas les autres qui nous infligent les pires déceptions, mais le choc entre la réalité et les emballements de notre imagination.
Ne cherche jamais à te faire aimer des gens comme tu voudrais qu'ils t'aiment, ce n'est pas ça, le véritable amour. Il faut accepter que les gens t'aiment à leur manière.
On peut cacher son malheur au milieu de gens malheureux, pas au milieu de gens heureux.
En prétendant sauver la femme de l'esclavage de la maternité, l'avortement lui impose une autre forme d'esclavage : sa culpabilité. Plus que jamais, la maternité devient notre seul fait ou méfait.
J'ai toujours pensé que les secrets doivent mourir avec ceux qui les ont portés.