L'honnêteté n'est pas une vertu, c'est tricher qui est anormal.
Comment leur mettre le nez dans la crotte, quand ils ne voient ni que c'est de la crotte, ni que c'est leur crotte?
Les bons sentiments ne font pas de bons livres, je sais ça par coeur, mais les mauvais sentiments ne font pas forcément de mauvais livres.
A Paris, on ne se laisse pas aller, on se farde sur son lit de mort.
Il est bon d'être optimiste, au moins pour les autres.
J'ai appris que, pour être prophète, il suffisait d'être pessimiste.
Le style est la peau d'une chose écrite et non son vêtement, l'enlever n'est pas la déshabiller, c'est l'écorcher !
J'ai appris que pour être prophète il suffisait d'être pessimiste, puisque chaque question se résout toujours dans le sens le plus tragique. Je finirai par m'attendre à ce que tout ce que je crains arrive, irrémédiablement. C'est ça, le pessimisme.
L'écriture, la plus noble conquête de l'homme.
La connaissance de la vie est comme le sable : elle ne salit pas.
Maintenant il y avait Marion et lui qui se cherchaient comme des prisonniers cherchent la liberté. Rien ni personne ne pourrait les convaincre qu'il était juste de rester derrière les barreaux du moment qu'on les y avait condamnés.
Le vrai rêveur est celui qui rêve l'impossible. On ne peut que rêver à sa jeunesse, puisqu'elle est sans retour. La vie n'est qu'une longue insomnie, et je ne sais plus que rêver, plus penser qu'en arrière.
On ne peut que rêver à sa jeunesse, puisqu'elle est sans retour.
La vie n'est qu'une longue insomnie, et je ne sais plus que rêver, plus penser qu'en arrière.
Ils ne sont pas habitués à avoir le temps à leur disposition, ils se battent avec lui, ils essayent de le tuer
J'ai compris: ce qu'ils avaient, ce que j'ai, c'est la nostalgie. Il y avait une ville. Il y avait une maison. Il y avait tout un réseau de gens, d'occupations, de rapports humains. Il y avait des points fixes qu'on pouvait retrouver sûrement: une amitié, un livre, un sourire, une rue...
la psychanalyse n'est qu'un bon prétexte pour parler de ce qui nous intéresse souverainement : de nous-même
Le train entrait en gare, soufflant et crachant comme un gros chat en colère
Paris est toujours beau, quoi qu'il arrive. Silencieux et vide comme une cathédrale où rôdent quelques touristes admiratifs
C'est la que commence l'enchantement. Le vent se jette à ma rencontre, il me fête, saute sur moi comme un chien sur son maître, il court devant, à côté, me montre le chemin
Œuvres de Elsa Triolet