Auteur

Arthur Rimbaud

Le marié a le vent qui le floue - Pendant son absence, ici, tout le temps. - Même des esprits des eaux, malfaisants - Entrent vaguer aux sphères de l'alcôve.
Est-elle almée?... aux premières heures bleues - Se détruira-t-elle comme les fleurs feues... - Devant la splendide étendue où l'on sente - Souffler la ville énormément florissante!
Sur terre ont paru les feuilles: - Je vais aux chairs de fruit blettes. - Au sein du sillon je cueille - La doucette et la violette.
Les salades, les fruits - N'attendent que la cueillette; - Mais l'araignée de la haie - Ne mange que des violettes.
Le loup criait sous les feuilles - En crachant les plumes - De son repas de volailles: - Comme lui je me consume.
Entends comme brame - près des acacias - en avril la rame - viride du pois!
Quand irons-nous, par delà les grèves et les monts, saluer la naissance du travail nouveau, la sagesse nouvelle, la fuite des tyrans et des démons, la fin de la superstition, adorer - les premiers! - Noël sur la terre!
J'ai fait la magique étude du bonheur, que nul n'élude.
Oisive jeunesse - A tout asservie, - Par délicatesse - J'ai perdu ma vie - Ah! que le temps vienne - Où les coeurs s'éprennent.
Rien n'est vanité; à la science, et en avant! crie l'Ecclésiaste moderne.
L'âpre bise d'hiver, qui se lamente au seuil - Souffle dans le logis son haleine morose!
Des curiosités vaguement impudiques - Epouvantent le rêve aux chastes bleuités.
O buffet du vieux temps, tu sais bien des histoires, - Et tu voudrais conter tes contes, et tu bruis - Quand s'ouvre lentement tes grandes portes noires.
Et les sièges leur ont des bontés: culottée - De brun, la paille cède aux angles de leurs reins.
On paie au Prêtre un toit ombré d'une charmille - Pour qu'il laisse au soleil tous ces fronts brunissants.
C'est un large buffet sculpté; le chêne sombre, - Très vieux, a pris cet air si bon des vieilles gens; - Le buffet est ouvert, et verse dans son ombre - Comme un flot de vin vieux, des parfums engageants ...
Il s'en allait avec des gentillesses de petite fille au catéchisme.
O ses souffles, ses têtes, ses courses: la terrible célérité de la perfection des formes et de l'action!
Dans un grenier où je fus enfermé à douze ans j'ai connu le monde, j'ai illustré la comédie humaine.
Je ne dis pas un mot: je regarde toujours - La chair de leurs cous blancs brodés de mèches folles.
Je suis esclave de l'Epoux infernal, celui qui a perdu les vierges folles. C'est bien ce démon-là. Ce n'est pas un spectre, ce n'est pas un fantôme.
Le poète se fait voyant par un long, immense et raisonné dérèglement de tous les sens.
Puis le dessous du genou a gonflé, la rotule s'est empâtée.
Ce dôme est une armature d'acier artistique de quinze mille pieds de diamètre environ.
Rien n'est vanité, à la science, et en avant! crie l'Ecclésiaste moderne, c'est-à-dire tout le monde!

Œuvres de Arthur Rimbaud

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