Mourir de tourment? Mais c'est vivre cela.
Qui peut savoir ce qui se passe au fond d'un coeur humain? Qui a le droit de savoir? Personne, personne!
C'est trop dur à porter la vie des autres lorsqu'on ne peut rien pour eux.
Les plus grands jeux inventés par l'homme simulent la vie et la mort à s'y méprendre.
Isabelle, vous êtes trop belle pour le désespoir!
La haine n'est-elle pas le risque de la charité? La haine, l'amour, et si ce n'était que l'envers et l'endroit d'une même feuille?
Qu'est-ce que cela veut dire «réussir?» N'est-ce pas faire ce que l'on aime avec le plus d'élan possible?
C'est terrible la mémoire lorsqu'elle se montre à l'horizon comme une marée en marche.
Posez au capitalisme avec insistance une seule question spirituelle importante et il meurt s'il ne réussit pas à l'anéantir ou à la refouler.
On a besoin de ses mains pour dire les choses que la parole ne traduit pas.
Mon arbre généalogique à moi, il commence avec moi.
C'est cela une honnête femme: une dinde qui marche, fascinée par l'idée qu'elle se fait de son honneur.
Les liens du mariage, c'est çà. Une grosse corde bien attachée pour s'étouffer ensemble.
Mon arbre généalogique à moi, il commence avec moi, et tout le passé n'est que misère et sottise.
La seule chose qui me sépare de l'arbre ou de la motte, c'est l'angoisse.
Mon petit Nicolas, fils unique de l'amour. Le sacrifice célébré sur la neige. Dans l'anse de Kamouraska gelée comme un champ sec et poudreux. L'amour meurtrier. L'amour infâme. L'amour funeste. Amour. Amour. Unique vie de ce monde.
C'est cela, une honnête femme: une dinde qui marche, fascinée par l'idée qu'elle se fait de son honneur.
L'oraison mène à tout, à condition de pouvoir en sortir indemme.
Je ne me demande pas où mènent les routes; c'est pour le trajet que je pars.
C'est cela le mariage, la même peur partagée, le même besoin d'être consolé, la même vaine caresse dans le noir.
Œuvres de Anne Hébert