C'est cela, une honnête femme: une dinde qui marche, fascinée par l'idée qu'elle se fait de son honneur.
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On a besoin de ses mains pour dire les choses que la parole ne traduit pas.
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Mon petit Nicolas, fils unique de l'amour. Le sacrifice célébré sur la neige. Dans l'anse de Kamouraska gelée comme un champ sec et poudreux. L'amour meurtrier. L'amour infâme. L'amour funeste. Amour. Amour. Unique vie de ce monde.
C'est terrible la mémoire lorsqu'elle se montre à l'horizon comme une marée en marche.
Les liens du mariage, c'est çà. Une grosse corde bien attachée pour s'étouffer ensemble.
Mourir de tourment? Mais c'est vivre cela.