Moi qui ne cherche dans ce monde - Que la seule réalité, - Moi qui laisse fuir comme l'onde - Tout ce qui n'est que vanité, - Je préfère aux biens dont s'enivre - L'orgueil du soldat ou du roi, - L'ombre que tu fais sur mon livre - Quand ton front se penche sur moi.
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Au reste, le domaine de la poésie est illimité. Sous le monde réel, il existe un monde idéal, qui se montre resplendissant à l’oeil de ceux que des méditations graves ont accoutumés à voir dans les choses plus que les choses. Les beaux ouvrages de poésie en tout genre, soit en vers, soit en prose, qui ont honoré notre siècle, ont révélé cette vérité, à peine soupçonnée auparavant, que la poésie n’est pas dans la forme des idées, mais dans les idées elles-mêmes. La poésie, c’est tout ce qu’il y a d’intime dans tout.
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Nul, dans notre âge aveugle et vain de ses sciences, - Ne sait plier les deux genoux.
Paix à ce mort qui prie et qui vide ses haines - Dans le sein du Seigneur et qui redevient beau. - Ne trouble pas ce coeur qui des prisons humaines - S'est évadé dans le tombeau.
On aime une femme comme on découvre un monde: en y pensant toujours.
Une tempête sous un crâne.
Dans la même œuvre
La poésie c'est tout ce qu'il y a d'intime dans tout.
Les beaux ouvrages de poésie en tout genre, soit en vers, soit en prose, qui ont honoré notre siècle, ont révélé cette vérité, à peine soupçonnée auparavant, que la poésie n’est pas dans la forme des idées, mais dans les idées elles-mêmes. La poésie, c’est tout ce qu’il y a d’intime dans tout.