Vieillard, tu fus heureux, et ta fortune est telle - Que la Mort, malgré toi, fit ton rêve plus beau; - La Gloire t'a donné la Jeunesse éternelle.
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Ainsi, voyant mon âge incliner vers le soir, - Je veux, ainsi que fit Fray Juan de Ségovie, - Mourir en ciselant dans l'or un ostensoir.
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Chaque soir de marché, fait tinter dans sa main - Les deniers d'argent clair qu'il rapporte de Rome.
Heureux qui pour la Gloire ou pour la Liberté, - Dans l'orgueil de la force et l'ivresse du rêve, - Meurt ainsi d'une mort éblouissante et brève.
Ce beau guerrier vêtu de lames et de plaques, - Sous le bronze, la soie et les brillantes laques, - Semble un crustacé noir, gigantesque et vermeil.
D'un oeil morne, comptant leurs compagnons défunts, - Les soldats regardaient, comme des feuilles mortes, - Tourbillonner au loin les archers des Phraortes, - Et la sueur coulait de leurs visages bruns.