Dans les discussions humaines, du milieu des tumultes barbares, montent vers Dieu les aspirations d'âmes solitaires qui se réunissent en lui.
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A certaines époques de la civilisation, à certains âges des peuples, dans tous les pays, certaines productions disparaissent, certaines facultés organiques cessent d'exister.
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Quand donc un fort peuple d'hommes libres dira-t-ilm, en regardant en face le soleil : «Eclaire enfin, non pas l'oisiveté et les guerres des tyrans, mais la sainte équité du travail» ?
Jupiter meurt et l'hymne du poète reste.
Le poète est un grand artisan, qui, au métier, se fit des muscles d'acier ; il a la tête fière, le cou robuste, le bras ferme et l'oeil gai.
Salut, Rome divine! Qui te méconnaît a l'esprit cerclé de froides ténèbres et dans son coeur criminel germent paresseusement toutes les semences de la barbarie.