Jupiter meurt et l'hymne du poète reste.
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Dans les discussions humaines, du milieu des tumultes barbares, montent vers Dieu les aspirations d'âmes solitaires qui se réunissent en lui.
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Le poète est un grand artisan, qui, au métier, se fit des muscles d'acier ; il a la tête fière, le cou robuste, le bras ferme et l'oeil gai.
A certaines époques de la civilisation, à certains âges des peuples, dans tous les pays, certaines productions disparaissent, certaines facultés organiques cessent d'exister.
Salut, Rome divine! Qui te méconnaît a l'esprit cerclé de froides ténèbres et dans son coeur criminel germent paresseusement toutes les semences de la barbarie.
Les morts vous disent : «Cueillez les fleurs, qui, elles aussi, passent ; admirez les étoiles qui ne passent jamais».