Le malheur ne peut se consoler qu'avec le malheur des autres.
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Vous caresser, à présent, je ne peux plus. Et être frère et soeur, eh bien, je vous le dis franchement, impossible, je ne suis pas cet homme-là.
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À lire aussi de Henry de Montherlant
Cette maladie de vouloir faire partager ses idées. Et ce fléau.
Tout amour est une servitude.
Plus de difficulté, plus de gloire. En outre, ce qu'on estime difficile se découvre souvent facile, parce qu'on y a réfléchi mûrement, alors qu'on ne réfléchit pas à ce qu'on croit facile, de sorte qu'on y bute.
Un homme se mesure en une nuit.
Dans la même œuvre
Presque toutes les fois qu'une femme se dégrade - par une mode qui l'enlaidit, une danse qui l'encanaille, une façon imbécile de penser ou de parler, - c'est l'homme qui l'y a poussée.
Presque toute vie d'homme est corrompue par le besoin qu'il a de justifier son existence.
Un homme n'aime pas l'amitié d'une femme dont il n'aime pas l'amour.
Jamais un élan vers eux, jamais une parole gentille, jamais une «attention». Même, les «attentions» qu'ils avaient pour elle, elle en était mécontente.
Les littérateurs attirent les folles, comme un bout de viande faisandée attire les mouches.