Je me sens comme une bavure d'un dieu crevant de son silence.
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Voici la crèche municipale - Sous son badigeon de cambouis - Où les générations foetales - Venaient s'initier à l'ennui.
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Ne me dis pas que tes Anglais - Ont attaqué ta forteresse - Que je dois déclarer forfait - Avec mon doberman en laisse.
N'est-il pas vrai qu'un bon croyant est un être asexué sans idées moches dans la calotte?
Mais le passé n'a pas d'amis - Quand il vient lécher les statues.
Déjà le vieux veilleur mélancolique nous guette - Annonçant des avis d'orage et de tempête.