Les poètes cherchent les belles. - La femme, ange aux chastes faveurs, - Aime à rafraîchir sous ses ailes - Ces grand fronts brûlants et rêveurs.
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Un hypocrite est un patient dans la double acception du mot; il calcule un triomphe et endure un supplice.
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La mort est là, vannant les âmes dans un crible, - Qui juge, et, de la vie invisible témoin, - Rapporte l'ange à l'astre ou le jette plus loin.
Le plus souvent l'état visionnaire accable l'homme et le stupéfie. L'abrutissement sacré existe.
A l'heure, si sombre encore, de la civilisation où nous sommes, le misérable s'appelle l'homme; il agonise sous tous les climats, et il gémit dans toutes les langues.
Le pourvoi, c'est une corde qui vous tient suspendu au-dessus de l'abîme, et qu'on entend craquer à chaque instant, jusqu'à ce qu'elle se casse. C'est comme si le couteau de la guillotine mettait six semaines à tomber.
Dans la même œuvre
La maison comme l'homme peut devenir cadavre. Il suffit qu'une superstition la tue.
On peut s'enivrer de son âme. Cette ivrognerie-là s'appelle l'héroïsme.
Où le pied ne va pas, le regard peut atteindre, où le regard s'arrête, l'esprit peut continuer.
Si le temps, le sixième jour de la lune, se comporte comme le quatrième jour ou comme le cinquième jour, il se comportera de même, neuf fois sur douze dans le premier cas, et onze fois sur douze dans le second, pendant toute la lune.
Le rêve est l'aquarium de la nuit.