C'est pas le moment de flancher, question de vie ou de mort...
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Trois couleurs. Bleu, blanc, rouge. Trois mots. Arrestation, jugement, prison.
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Au début, elle avait eu peur. Peur de devenir faible. Mais finalement, elle aimait ce qu'elle était en train de devenir. Car en vérité, jamais elle ne s'était sentie aussi forte qu'aujourd'hui.
Il se croyait plus fort que tout le monde. Plus fort qu'un dieu. Alors qu'il n'est rien. Rien d'autre qu'un simple mortel.
La mort n'est pas une fille facile. Elle se refuse à ceux qui la veulent, se donne à ceux qui la repoussent.
Un meurtrier dénué de remords ressemble à s'y méprendre à un innocent...
Dans la même œuvre
C'est ça, être vivant. C'est ça, exister. Exister, c'est manquer à quelqu'un. Exister, c'est être la douleur d'un autre.
La vie, c'est déjà une lente agonie et rien d'autre. Une marche forcée vers l'issue fatale. On vient au monde sans l'avoir demandé, on va à la mort sans l'avoir choisi. Pas la peine d'en rajouter.
Réussir, toujours. Pour oublier qu'un jour on a échoué.
Quand on ne se sent plus en sécurité nulle part, on devient un simple gibier. Une proie, qui fuit et se retourne sans cesse, ne trouvant plus le repos.
Les mots, comme des coups. Pires que des coups. Des clous enfoncés au creux de ses mains.