Si vous ne pouvez pas vous réconcilier avec la chaleur de votre sang, calez-vous la tête sous l'eau. Vous allez mourir. Le suicide aussi est un poème, en un certain sens. Il paraît même que c'est une oeuvre d'art.
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Travail et amour, c'est deux roues énormes sur lesquelles roule le chariot du monde.
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À lire aussi de Roger Fournier
Quand j'ai commencé à ne rien faire il m'a semblé que je m'amuserais beaucoup, que j'aurais du plaisir. Mais le plaisir est comme une fleur: on le cueille et il meurt au bout de quelques heures.
Le jour du mariage, un mari est toujours un vrai mari...
Religion et tradition sont les mamelles des Canadiens. Nicole planait sur un nuage de componction, comme si elle avait voulu montrer que de jour en jour, elle devenait de plus en plus responsable d'un événement grave.
Pas de générosité. Incapable de donner mon âme, mes pensées. En contre-partie, incapable de recevoir. Quand on ne donne pas, on reçoit mal.
Dans la même œuvre
C'est fou ce que ça peut faire comme impression, se sentir inutile au reste du monde. Ca vous écrase mais en même temps ça vous libère.
Ma voisine se tourna vers moi en riant, de sorte que je ne sus jamais si elle répondait gentiment à ma caresse ou si elle se réjouissait du triomphe de ma maîtresse. Les femmes ne perdent jamais une occasion de se montrer mystérieuses.
Quand j'ai commencé à ne rien faire il m'a semblé que je m'amuserais beaucoup, que j'aurais du plaisir. Mais le plaisir est comme une fleur: on le cueille et il meurt au bout de quelques heures.