On dit: «... Et toi, tu veux mon poing dans la gueule? Imbécile, va! Et lui, alors? Il traverse ou il traverse pas? Enfoiré, va! Espèce de vérolé!».
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Tout était si long, si lent, avançant le long de son sillon sur la mer sans fin, à la fois différent et toujours le même.
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La vie est une eau qui s'enfuit.
Il frissonnait; le pyjama de finette était trop léger pour la saison.
Le baromètre est tombé. Incroyable, terrifiant. Jamais il n'avait vu le baromètre descendre aussi bas, aussi vite.
Près des paupières et des cils, il y avait une zone curieuse, une sorte de dénivellation ombreuse, qui ne reposait pas sur de l'os.
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Il y a tellement d'eau dans le fleuve Niger qu'il dessale la mer.
La lumière est très belle et éblouissante comme le bonheur.