Aujourd'hui, c'est à vous que je m'adresse, chers enfants. Savez-vous, petits connards, qu'à l'âge où vous jouez aux billes comme des imbéciles, Wolfgang Amadeus Mozart, lui, avait atteint le génie ?
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Tout dans la vie est une affaire de choix, ça commence par la tétine ou le téton, ça se termine par le chêne ou le sapin.
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À lire aussi de Pierre Desproges
Ce qu'il y a de réconfortant dans le cancer, c'est qu'un imbécile peut attraper une tumeur maligne.
Le rire est un exutoire et je ne comprends pas qu'on dise qu'il ne faut pas rire de ce qui fait mal. Ça fait moins mal quand on en a ri.
Attention, un suspect pour un flic ce n'est pas forcément un Arabe ou un jeune, là, par exemple, c'était un nègre.
Quant au mois de Mars, je le dis sans aucune arrière-pensée politique, ça m'étonnerait qu'il passe l'hiver.
Dans la même œuvre
Il y a si longtemps maintenant que j'attends mon cancer: je ne vais quand même pas partir sans lui...
J'en ai vu, dans le show-biz, ramper de si peu dignes et si peu respectables qu'ils laissaient dans leur sillage des rires de complaisance aussi visqueux que les mucosités brillantes qu'on impute aux limaces.
Je viens de rompre avec Dieu. Je ne l'aime plus. - En amour, on est toujours deux. Un qui s'emmerde et un qui est malheureux. - Depuis quelque temps, Dieu me semblait très malheureux. - Alors, j'ai rompu.
Je n'échangerais pas viens poupoule contre deux barils de La Traviata.
La rumeur, c'est le glaive merdeux souillé de germes épidermiques que brandissent dans l'ombre les impuissants honteux. Elle se profile à peine au sortir des égouts pour vomir ses miasmes poisseux aux brouillards crépusculaires des hivers bronchiteux.