Il était venu ici, chercher la vérité mais il ne l'avait pas trouvée. Il était venu chercher Leaddis mais il ne l'avait pas trouvé non plus. En cours de route il avait perdu Chuck.
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Tim Hickley était capable de tout. Absolument tout. C'était la condition requise pour se maintenir au sommet de la hiérarchie criminelle : savoir montrer à la concurrence qu'on avait depuis longtemps fait une croix sur sa conscience.
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Même sa voix me semblait plus grave, bien qu'elle soit toujours légère, aérienne, donnant l'impression qu'elle allait s'envoler avec la brise sans laisser le temps aux mots de se poser.
Il existe peut-être des choses qu'on est appelé à ne jamais connaître.
Des gardiens de prison dans un hôpital psychiatrique, s'étonna Chuck. Drôle de spectacle, si je puis me permettre, monsieur McPherson.
A la hauteur du hangar à bateaux, j'ai vu un groupe d'étudiants d'Emerson ou de B.U., coincés en ville pour l'été, qui se partageaient une bouteille de vin. Folle jeunesse. Ils avaient sans doute aussi du brie et des crackers dans leurs sacs à dos.
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Depuis le début des temps, l'argent sale permettait d'accomplir de bonnes choses.
A Charlestown, les hommes apportaient leur calibre 38 à la table du dîner et se servaient du canon pour remuer le sucre dans leur café.
Joe eut une vision éblouissante. Alors que le reste du pays faisait la queue pour un bol de soupe et tendait la main pour quelques pièces de monnaie, les riches restaient riches. Et oisifs. Et dévorés par l'ennui.