De quoi demain sera-t-il fait ? demandait un gros poète. De quoi ? Mais comme hier, de chagrin, d'ennui, de mensonge.
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Tel qui soûla de sang ses rêves et son fer, - Aujourd'hui pardonné son opprobre s'efface. - C'est ainsi que sur nous Dieu fait tonner Sa grâce. - Ne force pas qui veut les portes de l'Enfer.
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Les enfants aiment d'abord les gros gâteaux, puis les grosses dames. Abîmés en concupiscence devant le branlant appât de Junon, on pourrait dire d'eux comme Gobineau de ces Terre-Neuve qui contemplaient la mer avec convoitise : « Pour un peu, ils se seraient précipités dans son sein, qui n'eût pas manqué de les engloutir immédiatement ».
On a dit de la beauté que c'était une promesse de bonheur. On n'a pas dit qu'elle fut tenue.
Les sculpteurs modernes en Italie. On dirait qu'ils parfont leurs statues avec une lime à ongles.
Quand on a connu que la vie n'est que fumée, celle de son propre toit garde encore quelque douceur.