La vie, c'est surtout des moments brouillons, des ratures, des blancs.
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Son passé continuait ainsi par le jeu. J'aime tellement cette capacité des enfants à se protéger du malheur par le fantasme. Après, on ne sait plus très bien comment se protéger, on prend l'eau de toutes parts.
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On cherche toujours des raisons à l'étroitesse affective de nos parents. On cherche toujours des raisons au manque d'amour qui nous ronge. Parfois il n'y a simplement rien à dire.
On dit que l'on voit les plus beaux moments de sa vie défiler avant de mourir. Il paraît ainsi possible que l'on puisse voir les ravages et ratages du passé défiler au moment où le bonheur est là, devant nous, avec un sourire presque inquiétant.
On peut finalement se demander si le hasard existe vraiment? Peut être que toutes les personnes que l'on croise marchent dans notre périmètre avec l'espoir incessant de nous rencontrer? En y repensant, c'est vrai qu'elles paraissent souvent essoufflées.
C'est l'inconvénient du rez-de-chaussée: on ne peut pas cacher son inactivité.
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La vie est une machine à explorer notre insensibilité. On survit si bien aux morts. C'est toujours étrange de se dire que l'on peut continuer à avancer, même amputés de nos amours.
Les bonnes idées viennent la nuit pendant que les mauvaises idées dorment.
Le soulagement est la version douce de la lâcheté.
Il y a un âge où les seules sorties qu'on accepte sont les enterrements.
Mon coeur était comme une chaîne de vélo qui a déraillé; j'en avais assez de tourner dans le vide; je voulais que mon coeur batte enfin utilement. J'attendais tout de la tendresse.