Ôte le long espoir à tes jours comptés
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Si le vase n'est pas pur, tout ce qu'on y verse aigrit.
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Le monde brisé viendrait-il à s'écrouler, ses ruines le frapperont sans l'effrayer.
Les froids s'adoucissent sous les Zéphyrs, le printemps disparaît sous les pas de l'été, qui périra aussitôt que l'automne, père des fruits, sera venu répandre ses dons, et bientôt cette course ramène l'hiver inactif.
Il est doux, il est beau de mourir pour sa patrie.
C'est maintenant qu'il faut boire.
Dans la même œuvre
Si le vase n'est pas propre, tout ce qu'on y verse aigrit.