Adieu donc, Horace, toi que j'ai tant haï, non par ta faute mais par la mienne.
❧
Si l'homme calculait son existence par le bonheur et comptait ses heures de joie pour des années de vie - dites ! compterait-il jusqu'à soixante ?
◆
À lire aussi de George Gordon, lord Byron
Je me suis arrêté à Venise sur le Pont des Soupirs entre un palais et une prison.
L'amour d'un homme n'occupe qu'une partie de sa vie d'homme; - L'amour d'une femme occupe toute son existence.
Italie, ô Italie, tu as le don fatal de la beauté.
Peux-tu couler, vieux Tibre, à travers un désert de marbre ?