C'est si beau, le mystère. Si éphémère et si violent de douceur, cet échange silencieux entre deux personnes. L'une qui arrive, l'autre qui attendait.
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Si je lui disais que je n'aime de moi que l'idée que l'on m'aime?
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La mort me tente toujours comme un galop de liberté sur un cheval fou.
C'est peut-être cela que l'on cherche toute sa vie, rien que cela, le plus grand chagrin possible, pour devenir soi-même avant de mourir.
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