Si je lui disais que je n'aime de moi que l'idée que l'on m'aime?
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C'est peut-être cela que l'on cherche toute sa vie, rien que cela, le plus grand chagrin possible, pour devenir soi-même avant de mourir.
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La mort me tente toujours comme un galop de liberté sur un cheval fou.
C'est si beau, le mystère. Si éphémère et si violent de douceur, cet échange silencieux entre deux personnes. L'une qui arrive, l'autre qui attendait.
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C'est si beau, le mystère. Si éphémère et si violent de douceur, cet échange silencieux entre deux personnes. L'une qui arrive, l'autre qui attendait.
Si je lui disais que je n'aime de moi que l'idée que l'on m'aime?